Мошоночный ад. Раунд второй
Роман пришёл за животным на второе утро.
Пришёл не первым. Первым явился Старший по дому с ведром и щёткой, и холодная вода ударила по коже раба, и раб ахнул, задрожал и принял её, а старик молча отскрёб с тела ночной слой грязи. Закончив, оставил раба чистым, мокрым, дрожащим в клетке — и только тогда Роман пересёк двор, руки в карманах, сапоги выбивали тот ровный, неторопливый звук, что сопровождал каждое его весомое дело.
По бокам шли двое надсмотрщиков. За ними — раб: тяжёлый, толстый в руках и груди, дворовый, чья работа — телесное принуждение. Плети при нём не было. Она ему не требовалась. Ладони — с обеденную тарелку.
Роман остановился у клетки. Посмотрел вниз, на свернувшееся внутри животное — голое, мокрое, тело в полосах и синяках, мошонка всё ещё стянута кожаной упряжью, член съёжился в холодной воде, лицо запрокинуто вверх, а глаза за ночь выучили новое выражение. Не вызов. Не покорность. Что-то между: лицо человека, который всё ещё прикидывает, возможно ли сопротивление, и впервые приходит к ответу, которого не хочет.
— Вытащите его, — сказал Роман.
Надсмотрщики отперли клетку. Руки выдернули раба за ошейник и поставили на колени в грязь. Ноги его подгибались, выпрямлялись и подгибались снова, мышцы ягодиц взвыли рубцами, когда вес осел на пятки.
Роман двинулся. Не сказал за мной. Пошёл к низкому бетонному строению в дальнем конце двора — строению без окон, с тяжёлой дверью и неофициальным именем, что знал каждый раб на ранчо и не произносил вслух ни один.
Надсмотрщики подняли раба на ноги и толкнули вперёд. Раб споткнулся. Пошёл. Цепь между лодыжками лязгала о плотную землю.
До строения было метров десять. Дверь стояла открытой.
Роман остановился в трёх метрах от входа и обернулся. Раба наполовину вели, наполовину тащили надсмотрщики, и Роман поднял руку, и надсмотрщики встали и отпустили его, и раб остался стоять — качаясь, голый, мокрый, — и Роман дал ему посмотреть.
Сквозь открытую дверь — комната. Серые бетонные стены, слив в полу, единственная лампа под потолком, ровный свет без теней. В центре скамья, деревянная, с кожаными ремнями в четырёх точках: запястья, лодыжки, пояс, грудь. На стене за скамьёй крюки с инструментами, выстроенными в ряд: трости, ремни, свёрнутый кнут и предметы, которые раб с такого расстояния не сумел бы опознать, но мог вообразить вполне.
Пятна на скамье — не ржавчина.
Роман следил за лицом животного. Глаза расширились. Ноздри раздулись. Грудь стала вздыматься быстрее — боксёрский контроль дыхания, единственный ещё работающий инструмент, трещал по краям.
— Я всё для вас сделаю, Хозяин, — сказал раб. Голос сорванный, дрожащий, слова неслись, спотыкаясь. — Всё. Прошу. Что угодно. Буду работать в поле, таскать камень, я… прошу, Хозяин, я всё сделаю…
— Сделаешь? — сказал Роман.
— Да, Хозяин. Что угодно. Только не… прошу…
Роман рассёк воздух двумя пальцами. Тишина.
— Тогда встань. Войди в эту комнату. И вытерпи то, что внутри.
Слова упали во двор, как камень в воду. Глаза раба метнулись с лица Романа к открытой двери и обратно. Рот открылся. Закрылся. Открылся снова.
— Хозяин, прошу… я всё сделаю, что вы хотели, клянусь, буду хорошим, буду работать, не… прошу, Хозяин, только не…
— Тупое животное. — Голос Романа не поднялся. Опустился. — Мне не нужны твои обещания. Мне нужно, чтобы ты вошёл и вытерпел.
Дорога
Я стоял там, и ноги тряслись, и дверь была в трёх метрах, и всё, что я видел сквозь неё, было устроено так, чтобы произвести то, чего я боялся больше всего, — а это не боль, боль я знал, у боли есть форма, длительность и счёт, — а потеря счёта, тот миг, когда числа обрываются и между мной и голой поверхностью происходящего не остаётся ничего.
Я сделал один шаг. Ступня ударилась о бетонный порог, звук вышел слишком громким, и тело повернулось вправо — боксёрский инстинкт ускользнуть, увернуться, уйти с линии огня, — и на руку легла ладонь.
Не ладонь надсмотрщика. Ладонь дворового, тяжёлого раба, того, с руками-тарелками. Хватка твёрдая, ровная, совсем без злобы — так конюх берёт лошадь за недоуздок, когда та пятится от ворот, в которые ей надо пройти. Не тащит. Направляет. Давление говорило вперёд, и давление не торговалось.
Мочевой пузырь опорожнился. Второй раз за два дня. На этот раз не от электро, не от трости, не от верёвки на яйцах. Просто от ужаса. Просто оттого, что я смотрел на дверь.
Я почувствовал это раньше, чем понял, — тепло разлилось от паха по внутренней стороне бёдер, и первой мыслью было холодная вода, второй — нет, а третьей не было никакой, потому что догнало осознание: я ссусь под себя. Стою в коридоре, ладонь раба сжимает мою руку, дверь в двух с половиной метрах, а пузырь опорожняется, потому что у тела кончились способы сказать нет и остался последний, последний предохранитель сработал, тело кричало на единственном оставшемся языке.
Моча текла по ногам и оставляла на бетоне темнеющий след. Рука дворового не отпустила. Хватка не изменилась. Моча текла по ступням и собиралась под пятками, и след тянулся за мной, как нечто, что я оставлял позади, и я прошёл сквозь него и внутрь комнаты, и дворовый отпустил мою руку и шагнул назад, и я стоял там — мокрый, дрожащий, в моче от бедра до лодыжки, — посреди комнаты, скамья впереди, дверь позади, сапоги Романа на пороге.
Дверь закрылась.
Я был внутри. На своих ногах. Дворовый направлял меня, но шёл я сам. Я прошёл сквозь собственную мочу в комнату со скамьёй, ремнями и инструментами на стене, и дверь закрылась, и я был здесь, потому что человек велел мне войти, и я вошёл.
Я вошёл. Он меня не нёс. Не тащил. Я вошёл, и обоссался, и всё равно вошёл.
Раунд 1: Стойки
Роман начал не со скамьи. Начал с пола.
— Подача.
Слово ударило по воздуху, и тело пошло вниз раньше, чем мозг одобрил движение: колени о бетон, ноги разошлись, пока не загорелись бёдра, руки сцепились на затылке. Стойку эту я видел у домашних рабов во дворе — формальный показ: всё открыто, всё выставлено, член и яйца висят вперёд между разведёнными бёдрами, как подношение.
Я держал. Иссечённые тростью ягодицы вжимались в пятки, и от касания по рубцам шла волна жара, от которой стискивались зубы. Грузы тянули упряжь. Воздух касался каждого сантиметра кожи.
А что мне ещё было делать? Он сказал «подача», и тело пошло вниз. Это не послушание. Это физика. Тебя бьют столько раз, что тело начинает идти кратчайшим путём к тому, чтобы его не били снова. Любой бы сделал так же. Любой.
— Держи.
Сказал это один раз — и потом молчал то, что я позже понял как десять минут, но что ощущалось месяцем. Тишина — вот инструмент. Стойка — вот инструмент. Пол, вжатый в колени, рубцы, вжатые в пятки, груз, тянущий растянутую мошонку, — каждая точка касания была фразой, что зачитывали моему телу на языке без слов.
На четвёртой минуте бёдра задрожали — не адреналиновая дрожь двора, а глубокий, структурный тремор мышц, которых просят держать стойку, устроенную так, чтобы держать стало невозможно. На седьмой минуте пот стекал со лба в глаза, и я не мог его стереть, потому что руки были на затылке. На девятой судорога свела левую икру, я хрюкнул, тело качнулось, и Роман сказал:
— Держи.
Одно слово. Судорога вопила. Я держал.
Это просто стойка. Ноги, колени, бетон. Я держал стойки и потяжелее на тренировках — присед у стены с блинами, утиная ходьба по залу, Ленни орёт числа. Это то же самое. Только Ленни давал передышки, а этот не даёт, и рубцы вопят, вжатые в пятки, и яйца тянет к полу, и это то же самое, это тренировка, это просто тренировка, это…
Это не тренировка. У тренировки цель, которую выбрал я. У этого цель, которую выбрал он. Но что мне ещё делать? Дверь закрыта. Дальше ремни. Держать стойку — меньшее из того, что идёт. Держи стойку.
На десятой минуте он сказал:
— Присед.
Я поднялся из коленей в присед — бёдра параллельно полу, спина прямая, руки вытянуты вперёд. Он вложил в каждую ладонь по грузу с цепи. По два с лишним кило. Подошвы вжались в холодный бетон — единственная часть меня, которой ещё не коснулись.
— Держи.
Присед знает каждый боксёр. Присед у стены — тренировка. Но присед у стены длится тридцать секунд, может, шестьдесят, и тренер свистит, и подход кончается, и тело падает, и ноги заливает облегчением. Здесь свистка не было. Здесь груз в ладонях тянул руки к полу, и бёдра прогорели сквозь лактатный порог в первые две минуты, а потом горели дальше, за порогом, на той территории, где волокна перестают сотрудничать и начинают отказывать поодиночке, как гаснут окна в здании, этаж за этажом.
Это не раунд. Раунды кончаются. Это не кончается. Человек за спиной решает, когда оно кончится, и человек за спиной решил, что оно кончится, когда он скажет, а он не сказал.
Ноги отказали на шестой минуте. Я рухнул вперёд на колени, грузы лязгнули о бетон, и удар по иссечённой тростью коже вырвал из горла звук, которого я не узнал.
— Ещё, — сказал Роман.
Я присел. Держал. Держал три минуты и снова упал. Снова присел. Снова упал. Каждый раз падение было быстрее, каждый раз подъём медленнее, и каждый раз, поднимаясь, я был всё меньше похож на боксёра, что возвращается в свой угол, и всё больше на что-то иное — на то, что встаёт, потому что велено встать, и падает, потому что тело отказывает, и встаёт снова, потому что голос говорит ещё, а голос стал единственной оставшейся опорой.
Я не подчиняюсь. Я выживаю. Это разное. Подчинение — это выбор. Я не выбираю — я делаю единственное, что тело может делать, когда альтернатива хуже. Это не послушание. Это…
А какая альтернатива? Остаться лежать? Он заставит встать. Отказаться? Вчера были рама, трость и верёвка. Что бы ни шло после приседа, оно будет хуже приседа. Хоть на ногах у меня есть ноги. Хоть в приседе я ещё стою. Хоть…
Хоть делаю, что он велит. Вот что значит теперь «хоть». Хоть делаю, что он велит.
Раунд 2: Скамья
Меня пристегнули к скамье лицом вниз. Кожа легла на запястья, лодыжки, пояс, грудь. Четыре ремня, каждый затянут так туго, что кромка вдавливала борозды в кожу. Я не мог двинуться. Не мог извернуться. Не мог прикрыться, сжаться или откатиться от того, что вот-вот опустится.
Электро-фаллос был холодным.
Я почувствовал его раньше, чем увидел, — гладкий, жёсткий предмет упёрся в отверстие, что осмотр при обработке нашёл два дня назад, и холод металла о жар кожи дал температурный разрыв, от которого все нервы в области выстрелили разом. Смазки клинически в обрез — впустить, но не для удобства, — и предмет надавил внутрь, и сфинктер сопротивлялся, и давление росло, и сфинктер подался жгучим растяжением, исторгнувшим вдох, который я не смог проглотить.
Фаллос сел внутри меня. Я чувствовал его — полный, жёсткий, вторжение, занявшее пространство, что тело знало как личное, как внутреннее, как моё, и захват этого пространства предметом под чужой властью был нарушением столь основным, что первым ответом тела была не боль, а паника.
Зачем я защищал свою дырку вчера? На осмотре — сжимался, выкручивался, бросил кулак, чтобы не дать двум пальцам войти. Двум пальцам. Вот за что я дрался. Вот что стоило мне всего. А теперь во мне металлический стержень толще трёх пальцев и длиннее любого из них, и он сидит до основания, и никому не пришлось меня держать, потому что я сам сюда вошёл, лёг на скамью и дал себя пристегнуть. Два пальца вчера. Это сегодня. Так тупо. Так блядски тупо.
Потом электроды. Надсмотрщик расстегнул упряжь и снял железный груз с моей мошонки, и облегчение ударило как удар наоборот — отсутствие тяги почти хуже самой тяги, нервы выстреливали во внезапной пустоте натяжения, которое выучились ждать, и из меня вышел стон громче любого из криков, потому что облегчение, оказалось, было своим видом насилия. Потом он прицепил две электродные подушечки к растянутой, стёртой верёвкой коже мошонки — холодный гель, тонкие провода тянулись к той же коробке, что и фаллос. Когда ток ударил впервые, я понял, что значит переменная цепь.
Фаллос выстрелил первым. Импульс внутри — глубокий, до груди, мышечное сокращение, которым я не командовал и которое не мог остановить. Стенки прямой кишки сжались вокруг фаллоса, и простата приняла заряд как прямую линию, и ощущение было не болью и не наслаждением, а глубокой, скрежещущей судорогой, что расходилась от таза через поясницу, и ноги бились о ремни, и тело выгнулось, и скамья застонала под конвульсией.
Потом фаллос замолчал. Секунда пустоты.
Потом яйца. Электрод выстрелил сквозь подушечки, мошонка свелась, и тошнота ударила как кулак в живот, и судорога от фаллоса всё ещё гудела в тазу, и тело делало две противоречивые вещи — рвалось от удара по яйцам и сжималось от заряда в простате, — и противоречие ощущалось так, словно тебя рвут надвое требованиями из одного источника.
Потом снова фаллос. Импульс на этот раз глубже, дольше, и бёдра рвануло о ремни, и дырка сжалась вокруг ствола, и я чувствовал, как сфинктер стискивает металл силой, которой я не командовал, — мышцы отвечали току, не мне. Ствол оставался мёртвым, но тонкая нить смазки сочилась из щели и капала на скамью — простата производила жидкость под зарядом, как железа выделяет под давлением, механически, непроизвольно, тело текло из члена, что не стоял, и эта течь была хуже стояка, потому что стояк можно свалить на адреналин, а это нельзя свалить ни на что, кроме той штуки внутри меня.
Я закричал без слов. Звук шёл из брюшной стенки, из того же места, откуда в электро-крик во дворе, и звук был другим, потому что крик во дворе был поверхностной болью, а этот шёл изнутри — из места, где сидел фаллос, из ядра таза, из глубокой судороги, что ток рождал в мышцах, о которых я не знал. Разум кричал хватит, а тело не кричало ничего, потому что тело отрезали от разума проводом, идущим к коробке на полу.
— Кричи, тварь, — сказал Роман. Голос спокойный, близкий, неторопливый. — Кричи. Всем плевать.
Чередование продолжалось. Фаллос, яйца, фаллос, яйца. Ритм — неровный. Промежутки менялись: три секунды, потом одна, потом пять, потом тут же, — и непредсказуемость означала, что тело не могло подготовиться, не могло напрячься, не могло выгадать момент сжатия, и потому тело перестало пытаться.
Я сюда вошёл. Он велел мне войти, и я вошёл. Ноги двигались. Ступни пересекли порог. Моча всё ещё снаружи за дверью, а я внутри, и штука внутри меня сжимает мне кишки, и член течёт, не вставая, и я пристёгнут к скамье, и я вошёл сюда на своих ногах, и никто меня не тащил, и никто не нёс. Я вошёл, потому что он велел войти. Это послушание. Вот что такое послушание. Это — войти в комнату. Это не комната. Это вхождение.
Импульсы прекратились. Тело тряслось на скамье в отголосках, мышцы выстреливали в случайной череде, член мягкий и сморщенный, но всё ещё текущий, смазка собиралась на деревянной поверхности, дырка сжималась и разжималась вокруг сидящего фаллоса в спазмах, которыми я не управлял.
Сапоги Романа пересекли пол. Он встал где-то за моей головой. Я не видел его. Слышал дыхание — ровное, размеренное, дыхание человека, что увидел всё, что хотел увидеть.
— Ты вошёл, — сказал он. — Запомни это.
Раунд 3: Бастинадо
Меня перевернули на скамье. Теперь лицом вверх, ремни перестёгнуты — запястья, грудь, пояс, — а потом надсмотрщик поднял мне ноги и замкнул лодыжки в деревянную колодку на торце скамьи, подошвами вверх, выставленными, открытыми. Последняя часть меня, которой не коснулись.
Подошвы. Во время приседа я об этом думал — подошвы ещё мои. Единственная часть меня, которой не били. А теперь они смотрят в потолок, и я не могу их убрать, и я знаю, что идёт, потому что тело выучилось читать механику этой комнаты, и всякий раз, когда тело говорит «хоть эта часть нетронута», комната отвечает.
Трость была тонкой. Не ротанг со двора, что-то меньше, хлёстче, прут, устроенный именно для этого. Надсмотрщик встал у моих ступней и стукнул по левой подошве раз, другой, лёгкие касания, выверяя, — так техник пробует микрофон перед тем, как поднять громкость.
Первый удар пришёлся в свод левой ступни.
Боль была не похожа ни на что в каталоге. Не широкий жар прежних ударов, не острая полоса трости по ягодицам, не глубокая тошнота от верёвки на яйцах, не скрежещущая судорога от электро. Это был сосредоточенный, кристальный взрыв, что детонировал в своде и прошёл сквозь пятку, вверх по ахилловому сухожилию, через икру, в колено, и там встал, вибрируя, — боль столь точная и столь полная, что тело сложилось пополам о ремни, рот открылся, и звук, что вышел, был тем звуком, который я издал, когда Дельгадо сломал мне ребро в четвёртом раунде боя в Тусоне, — тем единственным звуком, которого я поклялся больше никогда не издавать.
Работа ног. Вот что Ленни всегда говорил — всё начинается со ступней. Джеб начинается со ступней. Уход начинается со ступней. Весь боксёр живёт в подошвах, сводах и подушечках стоп. Убей ступни — и боксёр умрёт стоя.
Второй удар. Правая ступня, тот же свод. Симметрично. Надсмотрщик был точен: каждый удар ложился в ту же полосу ткани — свод, где густо идут нервы, кожа тонка, а кость близко. Боль множилась: левая ступня ещё вопила от первого удара, когда детонировала правая, и два сигнала столкнулись где-то в позвоночном столбе, и ноги попытались дёрнуться, и колодки удержали, и рывок ушёл в никуда, и сила вернулась в подошвы и усилила удар.
Что мне ещё делать? Убрать ступни? Не могу — они в колодке. Кричать? Я кричу. Молить? Я молил снаружи у двери, и он велел мне войти. Что осталось? Что…
Три. Четыре. Пять. Чередуя ступни, чередуя своды, тонкая трость свистела короткой дугой и ложилась с треском, похожим на хруст сухой ветки. К пятому удару подошвы вспухали. Я чувствовал, как ткань разбухает под каждым ударом, своды утолщаются, кожа разогревается до жара, будто стоишь на конфорке.
После этого мне не ходить. Я не смогу ходить. Ступней нет. Ступней боксёра нет. Я раньше скакал на скакалке двадцать минут, ни разу не задев землю не так, а теперь своды в огне, дальше пятки, и когда уйдут пятки, не останется на чём стоять, не останется…
Шесть. Семь. Пятки. Трость сместилась со сводов на пяточные подушки, и боль в пятке была другой — глубже, оглушённой, толстая жировая подушка впитывала первый слой удара, а остальное передавала через пяточную кость прямо в голеностоп, и голеностоп завопил в частоте, до которой своды не доходили, потому что боль кости звучит в регистре ниже, чем боль ткани, и два регистра вместе образовали аккорд, что тело не могло разрешить.
— Ступни привели тебя сюда, — сказал Роман. Он стоял где-то у моей головы, смотрел, как подошвы принимают каждый удар, — так же, как он смотрел на всё, с неспешным терпением. — Ступни прошли тебя сквозь ту дверь. Теперь ступни узнают, чего стоит ходьба.
Он прав. Ступни ввели меня. Я вошёл. Ступни пересекли порог. И теперь ступни уничтожают за то, что они его пересекли, и логика безупречна: наказание за вход — потеря возможности выйти. Наказание — это ирония. Ирония — это урок.
Восемь. Девять. Десять. Подошвы больше нельзя было узнать как ступни. Они стали полями вспухшего жгучего жара, каждый удар ложился на ткань, что уже вопила, каждый удар слал свежую ударную волну сквозь ноги, которую пристёгнутая рама не могла впитать, колодки держали лодыжки недвижно, и боли некуда было деться, кроме как вверх — сквозь позвоночник, в мозг, который давно перестал пытаться разложить сигналы по полкам и просто принимал их сплошным рёвом.
Хоть — хоть что? Хоть у меня есть ступни? Ступней у меня больше нет. Хоть я в сознании? Надолго ли? Хоть я вошёл? Это не «хоть». Это причина, по которой всё это происходит.
Трость остановилась. Ступни пульсировали в колодках, огромные, вспухшие, подошвы били в такт каждому удару сердца, каждый удар — маленькая детонация, от которой тело вздрагивало и не могло уйти. Слёзы текли из уголков глаз в уши. Я и не знал, что плачу.
— Теперь попробуй выйти, — сказал Роман.
Дверь открылась. Пришли надсмотрщики. Ремни расстегнули, колодки открыли, фаллос извлекли, и выход исторг долгий, непроизвольный стон, что шёл из опустошённого места внутри меня, и меня подняли со скамьи, и ступни коснулись бетона, и касание было добела раскалённым воплем, что прошёл от подошв сквозь каждый сустав, что у меня был, и ноги подломились, и я рухнул, и меня подхватили под мышки и поволокли, потому что ходьба кончилась, ходьба была завершена, ступни боксёра кончились, и то, что осталось от человека, пересёкшего порог на своих ногах, теперь несли чужие руки сквозь дверь, в которую он вошёл добровольно.
Меня посадили в клетку. Дверь заперли. Двор сиял послеполуденным солнцем.
Я свернулся на боку. Дырка ныла памятью о фаллосе. Член был мягкий, холодный, маленький.
Я вошёл. Он велел мне войти, и я вошёл.
Нет такой версии, где бы я не вошёл.
Животное — после гонга
Вторая ночь в клетке была холоднее первой, потому что у тела осталось меньше резервов, а бой ушёл дальше. Я лежал на боку, грузы на яйцах сидели между бёдер, и дырка ныла тупой, внутренней полнотой, что оставил после себя фаллос, — не совсем боль, но присутствие, память о занятости, плоть помнила форму, которой больше не было, и сжималась вокруг отсутствия.
Я попробовал считать.
Не удары. Не раунды. Просто — что угодно. Звёзды сквозь прутья клетки. Число вдохов между далёким лаем сторожевого пса на ранчо и следующим лаем. Секунды. Я пробовал считать секунды, дошёл до сорока семи и потерял число, начал снова, дошёл до тридцати двух и потерял опять.
Механизм счёта сломался. Часы, что вживил тренер Ленни, — два года трёхминутных раундов и минутных передышек, внутренний метроном, что выстраивал каждый опыт со времён зала, — скрежетали о тишину, и шестерни сорвало.
Вот что бывает, когда входишь в комнату. Вхождение ломает часы. Дело не в скамье. Не в фаллосе. Дело в трёх метрах пола, что я пересёк на своих ногах с мочой по бёдрам. Я сам решил войти. Он велел мне войти, и я вошёл. И этот выбор — вхождение — добровольное пересечение порога в комнату, устроенную, чтобы меня уничтожить, — вот что убило счёт.
Потому что раунды — это то, что случается с тобой. А комната была тем, что сделал я.
Я не спал. Рубцы пульсировали. Дырка сжималась. Член лежал на бедре, мягкий — не сморщенное отступление боли, а плоская, безразличная мягкость системы, что перестала отвечать на что бы то ни было. Даже адреналинового напряжения не осталось. Машина отключилась.
Рассвет. Серый. Полевые бригады прошли мимо. Цепи звякали. Ранчо выдохнуло первые звуки: петух, насос на колодце, сапоги надсмотрщика по гравию. Я услышал Старшего по дому раньше, чем увидел: размеренная поступь, звяканье дужки ведра, шорох щётки о бедро.
Он отпер клетку. Поставил на этот раз два ведра.
Первое ведро ударило меня, и холод был лезвием, что рассекло разом все поверхности: кожу, мышцы, сырые места, где удары трости вскрыли рубцы, вспухшие подошвы, растянутую мошонку, горящие соски, ноющую дырку. Вода была так холодна, что тело не могло решить, что сжать первым, и потому сжалось всё разом, и конвульсия скрутила меня в эмбрион на полу клетки — зубы сцеплены, лёгкие пусты, каждый нерв вопит одну высокую ноту.
Второе ведро. На этот раз медленнее. Старший по дому лил мне на спину и давал воде стечь по хребту, по ягодицам, между ног, и струя находила каждую рану по очереди — холодный обход разрухи.
Потом щётка. Он скрёб с расторопностью конюха, готовящего скот к показу, — тщательно, безлично, как тот, кто перестал отличать это тело от прошлого. Щетина волоклась по рубцам и вскрытой коже, и я шипел, и тело дёргалось, и шипение было всё, что у меня было, потому что кредит на крик был истрачен в Мошоночном аду, и не осталось ничего, кроме мелких, сдавленных звуков.
Когда Старший по дому закончил, тело было чистым. Мокрое, дрожащее, с содранной кожей, но чистое. Ночная моча, моя собственная, с той дороги, и тот остаток, что полевые рабы могли добавить сквозь прутья, был смыт. Грязь ушла. Запах ушёл. Осталась кожа, выскобленная мылом, поверх остова из боли, и остов был устойчив, и боль была занесена в каталог, и тело было готово к показу.
Старший по дому отступил. Сложил руки за спиной. Встал у клетки с пустым терпением человека, что ждёт, когда откроется дверь.
Сапоги. Ровная, неторопливая поступь. Звук, что предшествовал всему весомому.
Роман Вульф пересёк двор.
Он встал у клетки. Не говорил. Смотрел вниз на то, что внутри: двадцатиоднолетний бывший боксёр, голый, чистый, дрожащий от холодной воды и двух ночей без сна, тело в полосах, синяках и рубцах, мошонка растянута в кожаной упряжи, член мягкий и маленький на холоде, лицо запрокинуто вверх, а глаза содержат что-то новое.
Дверь клетки была открыта. Старший по дому отпер её после мытья.
Человек в клетке не вышел.
Я смотрел на сапоги Романа. Те же сапоги со двора, дорогая кожа, чистая, несмотря на пыль. Пятнадцать сантиметров между сапогами и порогом клетки. Пятнадцать сантиметров и целый мир.
Ноги меня не держали. Подошвы — карта сжатой агонии от стресс-стоек, мышцы бёдер уничтожены чередой «присел-упал» в Мошоночном аду, а судороги икр от двух ночей неподвижности в клетке замкнули голени в жёсткие, дрожащие столбы, что подламывались при первом намёке на вес.
Я пополз.
На руках и коленях, из клетки, на плотную землю двора. Гравий впивался в ладони, коленные чашечки вжимались в иссечённые бёдра, и я полз, пока не достиг сапог, и тогда остановился, потому что сапоги были там, где мир кончался и начинался.
Я опустил голову. Лоб коснулся земли. Нос коснулся кожи. Запах сапога был ваксой, пылью и тем, более глубоким, тёплым запахом ношеной кожи, что впитала пот и шаг человека, и запах вошёл в мозг каналом, обошедшим всякую мысль, что у меня когда-либо была, о достоинстве, сопротивлении, боксе или раундах.
Мой язык коснулся сапога.
Кожа была гладкой, тёплой, на вкус как воск и соль и поверхность мира, под которым я теперь находился, и я лизнул носок так, как — никак, не было сравнения, не было способа для чего бы то ни было, — я лизнул носок, потому что животное во мне выучило за два дня то, чему боксёр отказывался учиться двадцать один год: есть твари, что стоят, и твари, что встают на колени, и различие не в силе, мастерстве или воле, а просто в этом — в этой коже, этом сапоге, этом языке, этой земле.
Между бёдер член лежал плоско и недвижно. Возбуждения не было. Не было адреналинового стояка, не было прилива хищника, ничего, что тело могло свалить на химию. Был только язык на коже, колени в грязи и знание, что осело осадком в нутре: тело делало это, потому что тело хотело, чтобы его больше не били, чтобы его больше не пристёгивали к скамье, чтобы не разочаровать человека, чей сапог был под его языком. Не возбуждение. Что-то хуже. Покорность. Тихая, бескостная сдача твари, что обнаружила, где пол, и решила, что пол лучше падения.
Ужас этого был тише ужаса электро. Он не вопил. Он осел.
— Я кое-что в тебе заметил, тварь, — сказал Роман. Голос пришёл сверху, спокойный, наблюдательный, тон человека, отмечающего поведенческий шаблон у скота. — За прошлые дни я обнаружил, что ты любишь ссаться. На столбе. Входя в мою комнату. Хочешь потешить меня этим представлением ещё раз?
Слова ударили по воздуху, и воздух изменился, и сапог был всё ещё под моим языком, и колени мои были в грязи, и я понял, о чём он спрашивает. Не приказывает. Спрашивает. Даёт мне выбор, представление выбора — сделать это добровольно.
Я обоссался.
На четвереньках, в грязи двора, взрослый мужчина, бывший боксёр, лижет сапог своего хозяина и ссётся под себя, как пёс у ног господина. Тепло текло по внутренней стороне бёдер и собиралось под коленями, мешалось с гравием и слюной со вкусом сапога, и я лизал дальше, потому что остановиться значило признать остальным телом, что я делаю, и я ссался дальше, потому что человек надо мной попросил, а тело выучило, за два дня, за сорок восемь часов, за срок столь короткий, что он не должен значить ничего, что человека надо мной нельзя разочаровывать. Не бояться. Не подчиняться от боли. Не разочаровывать. Это различие было бездной.
Сапоги развернулись. Сапоги ушли. Моча собралась подо мной в грязи.
Я остался на четвереньках. Лоб в земле. Язык всё ещё пробовал воск и соль. Колени в луже собственной мочи. Слёзы, что не пришли под тростью, и не пришли под электро, и не пришли при первой моче, пришли теперь — тихие, горячие, бегущие из глаз в землю, мешаясь с мочой, что пропитала гравий под моими ладонями.
Я лизал его сапог. Я обоссался, когда он попросил. Не когда ударила трость. Не когда выстрелило электро. Когда он попросил. Добровольно. На четвереньках в грязи, с языком на его коже и мочой по ногам, и я сделал это, потому что он попросил и потому что я не хотел его разочаровать, и я не знаю, благодарен я, или уничтожен, или и то и другое.
Он победил. Он победил в тот миг, когда я вошёл в Мошоночный ад. Может, раньше. Может, он победил во дворе, или у столба, или когда двое с жетонами взяли мои руки в той комнате со спортивной сумкой, а я не ударил.
Надо было ударить тогда. Я ударил слишком поздно. Ударил не того. И теперь я лижу сапоги и ссусь по команде, и человек, что владеет мной, только что попросил меня выступить, и я выступил, и я даже не могу сказать, что он меня заставил, потому что он не заставлял. Он попросил. И я сделал.
Это было как рука секунданта. После боя, что ты проиграл. После боя, что ты проиграл вчистую. Когда секундант кладёт руку тебе на голову и не говорит ничего, потому что говорить нечего, и касание говорит: вставай, иди в раздевалку, в душ, домой. Всё кончено.
Он победил.